Внутри меня и звезды, и кометы,
И точки смертоносных черных дыр.
В тебе одни лишь тени, силуэты,
И прошлого безжизненные льды.
Зачем писать оборванные строки,
Коль в прозе можно большее сказать?
Лилит моя, пойми, ведь я не Локи,
Чтоб заживо гореть и не сгорать.
В моих глазах крупицы мирозданья,
В твоих давно осталась только пыль.
Зачем рождать любовные признанья,
Для тех, кто в жизни вовсе не любил?
Слова давно оборваны и смяты,
Бесчувственны, банальны, холодны.
Зачем ты есть, зачем вообще нужна ты?!
Ты - вишня, не дающая плоды...
Ты будешь для меня сегодня адом?
Я завтра, может быть, найду другой...
Плутаю я давно вишневым садом,
Но рая нет, есть ад, и есть покой.
Ты не Марго, но думаешь, я Мастер,
Коль я не Чехов и не Герострат?
Пусть мне глаза, слова твои не застят,
Но слепит голос, музыка и взгляд...
Быть может, я поэзии не слышал,
И пусть моя разумна голова...
Не знаю я, как люди нынче пишут,
Я складывать умею лишь слова…
14.11.09