Под волшебство, без взмаха лживо-фрачной,
не к месту упомянутой руки,
родятся вдруг, на первый взгляд, невзрачны,
но для кого-то взрачные стихи.
За паровозом изначальной фразы
вагонами бегут слова, легки,
и, болен поэтической заразой,
пишу в объятьях радостной тоски.
Зачем? Кому? Не знаю, и не надо –
все знанья бесконечно далеки.
Прохлада, зной... Да лучше уж прохлада –
не важно. Заоконью вопреки,
своим дождём бессмысленные строки
штурмуют осмысленья желобки,
пролив на мир, бесхитростно жестокий,
своё ничто нельющностью муки.
15.11.2009