Я не больна шизофренией,
Мне просто кажется порой,
Что у меня другое имя,
И дух живёт во мне чужой!
Быть может, это чей-то призрак,
Которого нигде не ждут,
С просроченной на небо визой,
Зависший между "там " и "тут"!
И чувствую я, как по телу,
Душа блуждает не моя,
И держит сердце под прицелом...
А может, призрак - это я?