Бредём по дням тоскливо-беспросветно,
Считаем деньги, их теряя вновь.
Цепляемся за кресла. Всё предметно.
Какая, к чёрту, тут любовь?!
И в ожидании проходят не недели,
А месяцы - длиннее, чем года.
Вся жизнь как сон. Без взлётов и падений.
А души мёртвые все нынче, господа!