когда б вы знали, из какого сора
растут стихи, не ведая стыда.
А. Ахматова
Стихи текут из сердца, не из хлама.
Ранимой и восторженной души.
Под куполом божественного храма
небесной очарованной тиши.
Вот так растет в таинственной глуши
росток сосны, беспомощный и странный.
Когда утихнут городские звуки,
и сквозь стекло засветится звезда,
стихи текут потоком в мои руки,
как в роднике из недр земных вода.
Стихи мои – не пасынки стыда.
Они – свидетели восторга или муки.
Когда буран свирепствует и бОра
из невезенья, горя и тревог,
печалью затуманенного взора,
как солнца, как грядущего пророк,
итогом мною выстраданных строк,
стихи текут из сердца, не из сора.