"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда..."
Анна Ахматова
Как часто в жизни, создаём кумира,
Мы из того, чей видели лишь бюст
И не познав, как внутреннего мира
Так подлинных, а не открытых чувств
Казалось бы, что гении-поэты
Открыты нам, до донышках в стихах:
Нельзя слагать, прекрасные сонеты
С презрительной ухмылкой на губах
Но всё не так. Любое тут возможно –
Слагать стихи, то не святая жизнь
В стихах прекрасно, а по жизни ложно
Создать кумира, ты не торопись
Снобизм; самовлюбленность, их приметы
Считают, будто мира господа
Эх, знали б вы, на сколь склочны поэты
Стихов бы не читали никогда