*
Не могу. Ускоряю ночей движенье.
И по-старчески горбятся фонари.
Сегодня, кажется, воскресенье.
И вновь под ногами земли трясенье,
иль этот кошмар у меня внутри?
По крупинкам на ветки ложится слякоть
и впивается в сухость солёных щёк.
Это ветер однажды заставил плакать
на ходу. Без лица выхожу на паперть,
от тоски ломаюсь - ещё, ещё...
И сегодня, сейчас прорезаю смело
усилием воли - опять рывок-
больную улыбку (как жизнь хотела:
смеяться всему и до дрожи в теле,
пока не взорвётся от пуль висок).
Или это простая у Бога милость,
останавливать жгучее на бегу.
Или жизнь как видение мне явилась,
где бежала, любила и оступилась,
и вдребезги. Больше я не могу!