В голове искрят замыканьями провода. Я не буду с тобою счастлива никогда, но как тапки хозяину носит его щенок, я стихи тебе стопками складываю у ног, а внутри взрывается счастья хмельной салют. Да мне, честно сказать, всё равно, как тебя зовут, ты мне выпал случайно, как выигрышный билет, и не мучай себя напрасно, ведь я - поэт.
Это так привычно - влюбиться себе назло, словно муха, башкой таранящая стекло, биться лбом о стену, и видя лица овал, снова падать спиною в обморочный провал, и всё глубже и глубже, пока не достигнешь дна, а потом - глядишь, полночи уже без сна, и остыл одиноко невыпитый в чашке чай, и в окно уже серым буднем стучит печаль...
Так о чём же я? Внимания не обращай, если я начну стихами рубить сплеча - это просто значит, тускнеют вокруг огни, и твоим присутствием я освещаю дни. Не поймёшь, откуда есть в тебе этот свет? Да он виден каждому, кто хоть чуть-чуть поэт... И не бойся, я ничем тебя не обяжу, потому что ничего тебе не скажу.
