Надолго замирая у окна,
я наблюдаю за летящим снегом,
в покое зимнем тоненьким побегом,
вобравшим силу зрелого зерна.
И хочется мне выбраться из чувств,
весёлой птицей щебетать на ветке…
Но не весна, и я в закрытой клетке
в бетонном доме скрытой от безумств.
Мой белый парк – изысканный эстет,
садовником недавно был пострижен,
в задумчивости тих и неподвижен,
украшен кружевами силуэт.
Нависли тучи, спрятав свет дневной,
и сбрасывают мелкие снежинки…
И нервы, словно тонкие пружинки,
натянуты и сцеплены тобой.