Как слезами горючими щеки не мажь,
Все равно ничего не вернуть,
Это просто приходит как пьяная блажь,
та, с которой с утра только муть
Та, с которой с утра так не хочется жить,
Ну, а если и жить, то не так,
Это значит, что скоро по новой кружить,
Надо мною, начнет листопад
Это значит, что вновь засыпать лишь к утру,
Для других непонятным весьма -
Вечерами подолгу стоять на ветру,
Из дали ожидая письма
И не то, что письмо здесь кого-то спасет,
И не то, что напомнит о ком...
Что ни осень - я жду, ну, а он не несет
Мне письмо тополиным листком
Пусть ко мне долетит этот самый листок,
Тут и дел-то всего - лёту день.
Там, где прохулиганил я юность чуток,
Кистью гладила щеку сирень,
Там и знают, и любят таким, каким есть,
Бережливо ту память храня,
А случись что со мной - донеси только весть -
Там и ивы оплачут меня
Это странно, но любят и помнят таких,
От того, увидав издалЯ,
Потому может быть, чуть нежнее других,
Повстречают меня тополя
И за то, что всю жизнь оставался таким,
Что не предал еще, потому
Мне кивнут тополя, незаметно другим,
А заметно лишь мне одному