Этот месяц хоронит лето,
Черной ласточкой лезет в блокнот.
Сиплый блюз полинявших рассветов.
Истеричность натянутых нот.
Всё идет хорошо, только мимо;
Выплетают петлю провода.
И стрельба в загорелые спины,
И вся жизнь как пустой чемодан.
Эта алгебра сломанных рёбер –
Из-за птиц, зимовавших внутри.
В выдирающем перья ознобе
Они ищут свои сентябри.
Я с будильником тикаю гулко,
Словно в каждом из нас будет взрыв.
Эти парки, скамейки, прогулки –
Бесконечный осенний надрыв.
Мы сидели вдвоём, неподвижно,
Чуть простывшие, в куче листвы.
У нас были мечты цвета вишни
И, наверное, сами мы.