Охолонцами донными в комнату
Лились щели меж рам голубые.
С моста кинулась осень оскомная
В ноября снеговые глубины.
Чьи виски на железе инеются,
Обнажая безмерную старость?
Чья тоска в горизонтах синеется,
Провожая мятежную алость?
Почему на заборах расщепины
В эти дни беззащитно-красивы?
Отчего под откосы щебнями
Осыпаются наши силы?
Отчего, если рядом накурено,
Вдруг дышать становится легче?
Нет ответа, лишь волглая, хмурая
Муть веков оседает на плечи...
