теперь придумай, что это была игра -
словно сквозь пальцы смотришь на фотографию.
по пластинке выстукивает игла
по каждой твоей недосказанности - эпитафию.
ты молод, ты полон сил, ты почти успел
узнать полмира (а это, поверь мне, много).
ты выпустил девять слов - девять мыслей-стрел.
и даже узнал, какова у тебя дорога.
ты вправе сам ступать на гранит или пыль,
ты вправе выключить свет, если станет больно.
из нескольких умных фраз ты выточил стиль -
и можешь теперь на ветры кричать - довольно!
ты вызнал у мудрецов, что есть грех и стыд.
они понравились - ты разрешил остаться.
теперь у тебя - что не день а душа - болит.
душа? ты молод - с душой можно не_считаться.
у старой торговки купил в полцены любовь -
подделка наверно, но молодость многое стерпит.
у той же торговки - маску на бренную плоть.
и вот - ты большой и сильный. и только - боишься смерти.
к тебе по ночам приходят детские сны -
и кажется, что все стрелы твои - напрасны.
и кажется - не дожить уже до весны.
и знаешь - что эти ночи - уже опасны.
ты где-то недоглядел, недоел, недоспал
(меж строчек читаешь - ты где-то свернул с дороги)
и вот - пред тобою не солнце, а туч оскал,
скребут по душе позабытые миром боги.
и ты садишься коленями в угол стен,
включаешь музыку - ставишь иглу на сердце.
ты понимаешь - это почти что плен.
и - к сожаленью - никуда от него не деться
11.11.2009