В августе как в борще,
варимся числа с пятого.
Мама - так та вообще
за диванчик от жары спряталась,
Аккуратно сложила тельце
и спит на полу до заката,
Поскольку лишь пОнизу стелется
пародия на прохладу.
Лето!А я возьми
да и заболей как дура.
До тридцати восьми
держится температура.
Словно догнать погоду
стремится кровь,как у ящерецы.
Не походить по городу,
только в небо таращиться.
Одни лишь радиоволны
спасают в этом угаре.
Интересно,а Леннон пробовал
лёжа играть на гитаре?
Тексты,судя на слух,он
творил,так,градусов в сорок.
Надеюсь,тех,что под мухой,
а не подмышкой.Скоро
как бредили эти парни,
смогу написать учебник.
Хотя я не Пол Маккартни.
И даже,увы,не четверть.
А всё-таки жаль,что из дому
сором уносится лето.
Так оглушительно быстро,
как выстрел из пистолета,
или солист,в центрифуге
едва осознавший выбор,
или варианты судеб,
беспроигрышные,ибо
ты их имеешь ввиду,но
не проиграв,отвергаешь.
Едва заглянув в партитуру.
Ещё не касаясь клавиш.
Пустое!Целясь и в осень
навылет,застрять не чаешь
уже ни в зиме - по оси -
ни даже в самой печали.
Вот это,видать,и греет
под сорок.Именно это.
А именно - это время,
которого вечно нету.
Которому не до меня и,
похоже,вообще всё до Фени.
Которое всё меняет
и,значит,всему изменит.
Которое слОва крепче
и всё выносит.Оно же,
по той же причине,лечит.
От жизни,в итоге,тоже.
Ну,что же.
P.S.
...весьма банально,
зато подобие гимна.
А время молчит,каналья.
Видать,самому противно.