А дом мой здесь, где выдохнули дети
молочное, счастливейшее:"ма...",
где в лампы задыхающемся свете
от жара их сходила я с ума;
где вперемешку гильзы и пружины,
кассеты, пианино и мячи —
здесь, где мои — почти уже мужчины —
по-детски беспардонно-горячи.
Где ноты, книжки, удочки, тетрадки,
бесчёт идей, проектов и надежд
и шорох тайн, волнующих и сладких
(случаются и горькие промеж).
Здесь, среди стирок, штопок и обедов
и пишется судьбы моей роман.
И вяжутся стихи за ними следом,
как предсказанье радостей и ран.
Да, дом мой здесь, где каждый уголочек,
моею обихоженный рукой,
мне шепчет сокровенное:"Сыночек...",
терзается и молится со мной.
Здесь, где навеки кровною печатью
заверено:"Назад дороги нет."
Прости мне, мама, что тебя понять я
смогла лишь с опозданьем в двадцать лет...
1998