«Тифлис, как паяц, дергается на ниточке…»
Воспоминаниям - почти столетний срок.
Ты глаз прищурил, иронично пишешь:
«В Тбилиси стон - мы Запад, не Восток!»
Библейский странник, воробей без крыши…
Восток... Орнаментальная культура,
искусство – узкий глиняный кувшин,
зарытый в землю. Списано с натуры:
вино и кровь – все льется от души.
Разгоряченная, пьянящая жаровня.
Страна мала - мечтания дерзки:
на чуждой крови стать почти бескровной,
Швейцарией, не стиснутой в тиски.
Одна торговля! Все профессии побочны.
Торгуют всем. И воздух продается,
здесь курс валюты дети знают точно.
- Так ты писал. И это остается.
Отвага ли соседствует с безумством,
талант ли права не дает солгать?
Проверка временем - мерило для искусства,
проверка жизнью – жизнь свою отдать.
Ты – далеко, тебя уже не тронешь.
Не снилась ли тбилисская жара,
когда морозом сковывал Воронеж,
цветную строчку твоего пера?
Мы снова – «европейцы-парижане»…
И не расскажешь зэку-одиночке,
что, словно на прогулке каторжане,
мы, круг пройдя, вернулись в ту же точку.
Мы суеверны. И невольно вздрогнешь,
когда друзья бросают на бегу:
«Не поминайте лихом. Я - в Воронеж.
До лета вас увидеть не смогу…»
