В мареве ноябрьском,
в странности тоски
ты идёшь вдоль улиц тусклых.
Не близки
ни тебе деревья, ни одно из лиц
мимо промелькнувших…
Переклички птиц
душу задевают резкой хрипотой…
Ты идёшь безмолвный, выжатый, пустой.
Запахи предзимья.
Ягоды рябин.
Горечь размышлений.
Кажется один
ты на белом свете.
Вечер. Фонари.
Холодно снаружи.
Холодно внутри…
