Душа дается чистою от Бога,
Как будто с неба капелька росы.
Нам остается, кажется, немного -
Назад такой же чистой донести.
Но мы об этом часто забываем,
Душою ради выгоды кривим
И крик ее вновь водкой заглушаем,
И непричастных с горя материм.
Она у нас черствеет и грубеет,
Сгорает незаметно от стыда,
Но притворяться чистой не умеет,
Коль подлостью измазана она.
И где ее, скажите, нам очистить,
Где душам индульгенции дают?
Боюсь, вопрос на небе не услышат,
А на земле в химчистку души не берут.
Душа болит, душа чего-то просит,
Но этот зов, увы, не все поймут.
Не мы ее, она нас, жалких, носит.
Не нас,
Ее на небе завтра ждут.
Петр АНТРОПОВ