без любви ты найдешь тысячу приключений
и одно только горе в конце
безумства подарят тебе удовольствий,
но только не ту искреннюю несбыточную мечту,
что дарил тебе я
когда ты смотришь на его портрет, на его глупую неотразимую улыбку, когда ты понимаешь, что кроме этой случайной фотографии, после ряда операций с фотошопом (вырезали, увеличии, подкрасили, подправили) переданной кладбищенскому камнерезу, чтобы тот ее обезобразил почти до неузнаваемости, и понимаешь: ничего от него не осталось (папка писем не в счет, там только мои письма)
когда ты бредешь по его родному городу, где менты то и дело проверяли у него паспорт из-за смуглой его кожи, миндалевидного разреза глаз, черных волос, наркотической и блудливой безуминки в уголках губ, нетвердой и загребающей после первого инсульта походки
когда ты смотришь на всю эту сопливую прель, с грязью и обрывками газет, бомжами и бездомными псами, столь мало напоминающую ту буйную, влажную, жаркую тропическую зиму 2000 года, когда вы ходили, взявшись за руки по всхлипывающим улицам и казалось, в Политехническом парке возле его дома вот-вот зацветет сирень
когда в твоей гулкой голове снова проносятся его нерешительные слова: "А что ты скажешь, если я все-таки женюсь по-настоящему?" и твоя бутылка пива снова летит под колеса несущихся мимо авто и ты воешь, как ужаленный зверь и бросаешься куда глаза глядят по проезжей части
когда ты едешь в маршрутке по Приморскому шоссе в сторону Сестрорецка и на руках у тебя хрупкий благоуханный труп его любимой белой лилии...
хватайся и держись не упускай ни одного
из этих лживых приторных слов,
сдобренных нахальным акцентом смешного мексиканского ловеласа
я сомневаюсь, я сомневаюсь, я сомневаюсь
чтобы тебе удалось любить меня сильнее,
чем я тебя
я не уверен, я не уверен, я не уверен
чтобы ты в ком-нибудь нашел более чистую любовь
чем во мне....
