Нет на этот возраст моды,
Хоть, и опыт, как броня,
Улетели птицей годы,
Жаль, не в тёплые края.
То, что сызмальства блестело,
От чего играла кровь,
Притупилось, побледнело,
И уже не в глаз, а в бровь.
И на чём-то грязь отмылась,
Что-то всплыло, как г-вно,
Оболочка растворилась,
Прёт коварное нутро.
Кисло приторно от дички,
И плевать, что говорят...
Даже все поля клубнички
Не заменят тёплый взгляд.
Не заменят чувства дома,
И спокойствия уют,
Всё, до мелочи знакомо,
Но тебя здесь любят, ждут.
Ах! Такого не бывает.
Ах! Какая размазня.
Пусть уж режут и стреляют...
Пусть огнём горит земля...