Осень краплаком и охрой запятнана,
странная очень, и крайне занятная.
Ты понимаешь,
что кроме тебя -
никто.
Свет за окном возникает в полпятого.
Свет - это утро, и тот, кто не спрятался
под одеяло,
пакует себя
в пальто.
От непогоды и от равнодушия.
От любопытных, от лезущих в душу и
тех, кто согрел бы,
но снова не смог,
увы.
Дождь на стекле отбивает полпятого.
Вечер баюкает запахи мятные,
тихо листая
уснувшей листвы
сны.