* * *
Следы-печати на снегу...
Куда иду? Зачем иду?
И мёрзнет сердце на бегу:
Наверно, чувствует беду.
Крик чёрных галок надо мной,
Что зло пророчит нам порой;
В ушах шумит морской прибой…
Никто не крикнет мне «Постой!»...
Бежать! Бежать! Но где причал?
Рассудок думать перестал.
Иду. Бегу. Опять обвал...
Никто тебя, увы, не звал.
