Пылью готова я быть под твоими ногами,
можешь по мне в ритме марша идти — не обижусь,
пусть одною тысячной в массе твоих полигамий
буду, это не страшно — ведь я к тебе ближе,
чем, когда в сотнях была от тебя километров,
ночью, уткнувшися в простынь, в тоске грызла ткань до обрезков...
Ныне же я — это флаг, что ласкает безжалостный ветер,
то рвущий, то гладящий, то нежно-тихий, то яростно-резкий...
Как снег под твоим каблуком —
крошусь я, чернею и таю,
но ни на миг ни о чём, ни о ком,
кроме тебя не мечтаю.
