* * *
Он любил её. До тоски.
До щемящей боли в душе.
Она завязывала ему шнурки
И называла – мой буланже.
Он к ней приходил, за руку брал.
И счастлив бывал уже.
Она говорила: какой вы нахал,
Любимый мой буланже.
Он спрашивал: почему
Всё у нас не как у людей?
Она играла «Шутку» ему,
Но это был Амадей.
Он смотрел на неё не дыша
И думал: умру сейчас.
А она была так хороша –
Не оторвать глаз!
И когда она целовала его,
И клином сходился свет,
Он думал: пожалуй, лучше всего
И я поцелую в ответ.
Но она к роялю садилась опять
Откинувшись чуть назад,
И начинала Шопена играть,
А он вспоминал Жорж Санд.
Но он любил её – до тоски,
До щемящей боли в душе!
А она завязывала ему шнурки
И называла – мой буланже.
2009
