Не все ли мне равно, что город твой,
Укорным взором окон мокрых,
Смотрел мне вслед, и за моей спиной
Шептались листья цвета охры.
Не все ли мне равно, что фонари,
Точь-в-точь курительные свечи,
Вводили в транс, и свет восковый их
Ложился тяжестью на плечи.
Не все ли мне равно, что воздух там
Пропитан был одним тобою:
Отрава горькая, святой бальзам
Снедали сердце тихой болью.
Не все ли мне равно, что никогда
Меня не звал своей любимой...
Все начиналось как игра тогда,
А стало песней лебединой.
Дарил, казалось бы, давным-давно
Бутоны роз кремово-белых...
Но отчего, душе не все равно,
Что запах их вдохнуть посмела.