Мир покрыт колыбелями,
они поют по ночам.
Человек живёт, нагромождая кубы камней
для домов грядущих людей.
Согнутый климатом и средою,
ориентируясь по башням, дымовым трубам и антеннам,
ежедневный путник в своем городе,
терпящий крушение, начиная с пяти,
среди электрической растительности
уведомлений, объявлений, реклам.
Дрессировщик машин,
обитатель небоскрёбов,
ты на Севере и на Юге, на Западе и на Востоке -
белый человек, желтый человек, черный человек.
Цветут в его руках
маршруты поездов и пароходов.
В его глазах складываются
утра, накормленные газетами.
Железная дорога шлифует землю,
волоча за собой стружки пейзажей,
а самолет восстает на географию,
ведомый человеком с совершенными руками.
Человек кричит
в Мехико, в Берлине, в Москве и в Буэнос-Айресе,
радиограммы опутывают планету.
Вот он, пейзаж нашей ночи:
город опоясыватся поясом поездов,
прожекторы высовывают рожки улитки,
и спускается самолёт, потерпевший крушение в небе.
И поднимается Человек, изобретатель грядущего,
окружённый машинами,
воззваниями Ленина, планами Нью-Йорка
и панорамами вселенной.
Перевод О. Савича