***
Скорее в будущем, которое уже
так близко, что протянутую руку
приходится сгибать на рубеже
запястья, локтя, я тебя по стуку
не сердца – пульса вновь определю
по чистоте и частоте «люблю».
Скорее вечером, за будущим вослед,
уже твой вкус и запах различая,
чужое имя проглочу в ответ
и брошу трубку. Головой качая,
«тымоярыбка» уплывет в трубу,
где невезучесть лепится в судьбу.
Скорее голосом, чем грешным языком,
и не на теле, не на деле, а на
бумаге я открою тот закон,
где жизнь не умещается в романы,
кто б их не написал. Тем паче – наш.
И врет бумаге каждый карандаш.
Скорее холодом, что сразу за теплом,
весною, летом, осенью, не важно
когда – наступит ночь. И поделом
на нас наступит правдою сермяжной,
и «всёбылое» в свете отразит,
глаза откроет, но не отрезвит.
Скорее сбудется то, что в твоих зрачках
дарилось, билось и рвалось наружу,
когда в них отражался я и страх,
что этот страх я долго не нарушу
попыткой пытки, поцелуем всласть,
где власть моя – умеренная страсть.
Скорее «да», чем «нет» в том будущем у нас
возможна близость и возможны дети,
возможны дом и пониманье, раз
так мир устроен, что на этом свете
возможно все от нашего «хочу»…
Молчу. Люблю. Пишу «люблю». Молчу.