БОЛЬ

               
( из цикла «Больничная тетрадь»)

Опять подкожно влит закат
Лучом – иголкой.
Цинично цедит циферблат
Минут осколки…
Почём фунт лиха на торгах?
Почём фунт боли?
Безмерна… Истинный размах-
Лес боли…Поле…
Надежда…Вялое  «потом»…
Латынь полынна…
Бездонный сон. Бессонный дом.
Слов паутина…
Но тихнет белая метель
Простынкой смятой,
И свет срывает дверь с петель,
И пахнет мятой…