Как сон, что двадцать лет неймёт покоя, -
бежишь, летишь, но снова – что такое? -
до цели - вот, уже! - подать рукою,
но вновь перед глазами – вечный старт.
А ночью вдруг, капель или метели,
проснёшься с ощущением потери,
поймёшь, что нет потери в самом деле,
а больно, как от подлинных утрат.
Но поздно пить настойку перца чили.
Махнули на тебя рукой врачи и
все те, кого они всегда лечили,
и те, кто лечит так, что сам не рад.
Тебе пророчат приз: плыви, плыви же,
по кругу, и рекорды станут ближе.
А ты плывёшь с одною мыслью: лишь бы
доплыть туда, где берег во сто крат
тебе дороже всех кругов почёта.
Он ждёт тебя, река – не помнит счёта,
и ты воде потом прошепчешь что-то,
и всех простишь. Никто не виноват.
Тебе не стал привычным ветер с норда,
тебе давно не счесть своих рекордов,
ты к берегу плывёшь по гнутой хорде
и строишь пантеон своих Астарт.