Високосный Год, Високосный!
Жатва Горя, Смертей по осени.
И такая, что жить не хочется,
За ушедшими следом броситься...
Есть ли горше беда, чем сына
хоронить, если был один он?
Был надеждою, звёздочкой, умницей,
был он солнца апрельского лучиком -
не горячим, не обжигающим,
а весёлым, тёплым, ласкающим.
И теперь чёрный саван ночи -
свет померк, а в груди клокочет
боли крик...
Еле-еле слышен
хрип разорванных связок...
Дышит
одна память в душе.
С летних фото
мальчик наш так по взрослому смотрит...
Високосный год, високосный!
Всё, что смог, отобрал и уходишь.
Как же трудно принять и молиться...
Виноватых простить.
И проститься.
Пьяченца 23 нояб. 2008г.