Ты говоришь, что жизнь - всего лишь сон,
Что за окном - обмана отражение.
И за Тобою, словно в унисон,
Ручьём спешит моё стихотворение.
Ты говоришь, что боли просто нет,
Что всё вокруг - иллюзия и только.
А я цепляюсь за приевшийся сюжет,
Не удивляясь ничему нисколько.
Но если так, и всё вокруг - враньё,
Что там в груди щемит, как будто рана?
И что так в небе вьётся вороньё,
Чего же ждёт оно - конца или обмана?
Возможно ошибается перо,
В слова сплетая истины простые.
Но словоблудство - тоже ремесло,
Которым увлекаются живые.