Наклонилась, чуть уставши,
В тонком стебле та душа,
Что других возможно краше,
Явно многим хороша.
Чуть устала быть знаменьем,
У поэтов на подхват..
Пышность яркого мгновенья
Наторела как ухват,
Надоела фраз игривость,
Кривость мелкая из душ.
Где же чуда явной дивность,
Где струи чистейшй душ?
Ты дрожишь росе внимая,
Свежесть той на сердце тут.
Утро.. Лето.. Понимаешь
Что кошель дыряв и пуст...
22 Ноября 2009 г.
