песни о караблях, бороздящих фантосмагоричные океаны,
как в детстве,
когда головой на траве,
и далёкие крики вылезшей из окна мамы,
о том что обед готов. увы, готов.
о солнце, загнанном в смеющуюся радужку,
каждым бликом говорящем о том, что будущее - это мы.
про пахнущую теплом и черникой бабушку.
про то, что все они будут мертвы.