Какая блажь – ходить по лезвию,
Звенеть, дурачиться, рычать!
Куда славнее и полезнее
Торчать на полке и молчать.
Далёк соблазн прослыть недобрыми,
И жизнь растратить по кускам.
К тому же, попросту удобнее
Нас узнавать по корешкам.
Когда бы мы томились Истиной,
И слово не было Чужим…
Как непременно, как неистово
Мы стеллажам принадлежим!
И мир лучится, назидательно
Сажая пыль на корешки.
Мы – книги одного Издателя,
И мы – Его черновики.
