Осень, дождик, улетают птицы.
И за ними, крылья распрямив,
Зонтик из руки моей стремится
Чувством отуманенный своим.
Он трепещет, спицами сверкая
Под призывным светом фонаря.
Ручку все сильнее вырывает,
Просит, просит – отпусти меня.
Как же поступить? Расслабить пальцы,
Если новый вихрь налетит?
Покружит мой зонтик метров двадцать,
Максимум, и в лужу угодит.
Подберу промокшая, отмою,
Возле батареи просушу,
Спицы как положено настрою
И наивно в сумку положу,
Чтобы в непогоду снова биться
Не желая мокнуть под дождем...
Ну, а вдруг, и правда – это птица
В теле заколдованном, чужом?
Что взлетев с раскрывшейся ладони
Верное обличье обретет,
В низком небе облачном догонит
Тех, других, ушедших в перелет.
И не сделав круг, не обернувшись,
Вдаль умчится вольностью дыша.
Обретая то, к чему стремится
Запертая в зонтике душа.
Нет, нельзя решать наполовину
И себя сомненьем изводить.
Брошу зонтик. И пойду на рынок
Плащ непромокаемый купить!
16.09.08.