Как чёрные семейные трусы,
вороны мечутся по стадиону неба,
но нет мяча, луна в грязи по выю,
тумана терпкий след на остриях травы, и
вот – штурм ворот, которых нет в помине,
и камнем падает защитник центровой
в сиянии прожекторов погасших,
осенний матч вне туров, вне веков,
ни раздевалки нет, ни душевой,
покрыта слизью форма игроков,
«крах» каркнет мегафон, поймав удар под дых,
и перекроет рёв трибун пустых,
лишь перья облетают невесомо
в отборочной игре за выход в никуда,
да кровь ворон дождём, и струи на лице
темнее, чем вода во облацех
