подпевает молва, наступает всеобщий футбол…
(Давид Паташинский)
Футболисты идут забивать окончательный гол,
В облаках якоря, воздух полон нарзана и густ,
Из руин Порт-Артура встает молодой Халхин-Гол,
Говорит комментатор, что, дескать, не hidden – не Гусь,
Ниоткуда с любовью, с удвоенной верой в побе-
Дует ветер с востока в твои паруса, карапуз,
Вот и шпага Суворова тоже досталась тебе,
Хоть и ростом ты мал, и лицом не орел, ну и пусть.
Нам-то что, мы и так не сегодня, так завтра умрем,
Хоть всемирный потоп, хоть на поле трава не расти,
Этот матч, как и прочие, тоже закончится к трем
Апельсинам любви не осталось в коробке, прости.