Что Фицджеральд, Эрнест Хемингуэй,
Камю и Сартр с их экзистенциализмом?
Что Пруст Марсель, Уйальд (на деле тот же гей),
Что Фридрих Ницше с антологией фашизма?
Что Аристотель или там какой Платон
Иль Джойс, чья мысль порой дается очень туго
И Доктор Фаустус, что взять забыл гондон,
И в этом кроется вся суть его недуга?
Что мне Расин, Де Вега, Шоу, Кальдерон
С их женским ****ством, воспитанием невежей?
Недосыпаешь? Не тоскуй - ведь жизнь есть сон,
А у Шекспира тех, кто спит - их просто режут.
Что мне Мольер, Стендаль, Флобер и Мопассан?
Везде наебывают, изменяют, душат,
И это дар - чтоб в каждой строчке был обман?
За это Гёте продает героя душу?
Гюго с уродами, бомжами, сиротой -
Ну хоть сейчас идти работать в электричку,
Рембо с Верленом - после них пошел яой,
Иуда Яго - лишь бы сдернуть чью-то лычку.
И Илиада с расчлененкой трупаков,
"Кандид" Вольтера, где съедают чью-то жопу,
Кнут потной женщины в одежде из мехов
И голова в корзине чьей-то вместо гроба.
Литература зарубежья, что ты мне?
Твои слова - мерило общего порока.
Прочту-ка лучше я целебное "На дне"
Иль о Прекрасной Даме символиста Блока.
Великий Гэтсби, так и сдохший холостым,
Дюма герои, расчлененные на Гревской,
Желал бы всем я быть написанным Толстым
Иль нашим Федором великим Достоевским!