Придорожные галки, и сырая трава…
В этом мире – так жалки, непростые слова,
Пятна белого снега – в желтизне ковыля:
Здесь встречаются небо, и седая земля.
И кресты у обочин, и кресты куполов,
И смущаешься, очень – от несказанных слов.
Потому, что основа – суета и грехи,
Но внезапно и снова – нашептались стихи
Чудотворным елеем, и в узорчатой мгле,
Купол неба светлеет, приближаясь к земле.
В придорожные травы, через шум облаков,
До молитвенных правил – от которых легко.
Сквозь бездумную небыль, и казенный устав,
Приближается небо – душу пересоздав.
И приходит такое, что напрасны слова.
И боишься покоя – словно цепи порвал.
Но в потоке суждений, открываемых вдруг,
Чудо этих мгновений – как синица из рук.
В белоснежные пятна, в желтизну ковыля,
Убегает обратно, через небо земля.
В моросящую замять, под шуршанье колес,
Через слезы, и память – об источнике слез.
О сердечной Отчизне, о крестах куполов,
Об Источнике Жизни – под которым светло.
Под которым напрасно – раздавать, как долги.
И становится ясно, что свершились круги.
Что уже не убудет полнота Бытия.
И воскресшие люди – это други своя.
Что Утешитель с нами – навсегда, навсегда…
И ушли, с временами – наши дни и года.