Отутюжил джинсы, пропылесосил рубашку.
Иду к поэтам. Народ это вздорный и голосистый...
"А сам- то, сам-то... на вечере Полины Барсковой
Бауэра ущипнул за ляжку..."
Вот зачем сказал?! Ещё запишут в гомосексуалисты.
И не ответишь: "просто сказал". Не понимаю
что значит "просто".
Хуже только: "все так думают". Смотрел в телескоп,
разглядывал в лупу
нигде не видел "всех". В первый удобно наблюдать звёзды.
С помощью второй искать вошек, у чёрта отняв
ступу.
Надо ж решить, что читать. Этакое громкое и
обязательно, без смысла:
"Горное эхо в горле комом. Ор рвётся из рта, тревожа
рваные раны аорты"... вообщем, побольше мути.
Порассуждать какое значение в жизни
имеют буквы и числа.
И облизнуть губы, разглядывая чьи-то спелые
набухшие груди.
Придержать фантазии, поскольку важней - искусство.
Вспомнить хайку, где улитки штурмуют горы.
Подумать, почему так уныло и пусто
а слова, словно старая кожа, затыкают
лохмотьями поры
и не хватает воздуха... И... И почему
кони без крыльев?
Ведь кони без крыльев выглядят очень убого...
... На рубашке не стало двух пуговиц...
видно засосало с пылью.
Никуда не пойду. Останусь дома.
Буду
читать
Блока.