Какая медленная осень -
уже ни сердцу, ни уму,
и мелкий дождь уже несносен,
и ворох листьев ни к чему.
Скорей бы снег - чтоб шёл навалом,
с тоскою зимнею смирясь,
чтоб чистым белым покрывалом
укрыл затоптанную грязь...
Какая медленная старость,
и только свету, что в окне,
всё в этой жизни состоялось -
хотя бы и с частицей "не".
Скорей бы, что ли... Душу вынешь,
покуда свой закончишь бег.
И слава Богу - вот он, финиш!
А там, за ним - что дождь, что снег...
