Все звуки, переливы в тихой роще,
Где тает по весне последний снег.
Подснежником в проталинах проросшим,
Дает весна свой первенец - побег.
И тени от деревьев оживляя,
Полощет ветер ветви тополей,
И талая вода, в ручьи стекая,
Сбегает в землю у кривых корней.
И воздухом весны не надышаться,
Да свет небес так и слепит глаза.
Так хочется ладонями прижаться
К коре берез, чей сок словно слеза.
Не всем понять, как песнь весны прекрасна,
Ведь их природа - электронный мир.
Стоят на полках Тютчев, Фет напрасно,
Они же с головой уходят в "вирт".