Я тепличный цветок, я не знаю ни пчел, ни людей.
Я обрывками фраз и обглоданной, скомканной рифмы
Прикрываюсь, (зачем?) от тебя и коротких ночей,
Какофонией льющих чужие желанья и ритмы.
Я мечтаю о ливне, каких не бывает у нас,
Он очистит мое
К тебе чувство и смоет усталость.
Но пустые ворота по-прежнему смотрят анфас
Фараона, на камне лица не ютившего жалость.
Я карабкалась выше и думала: вот - Эверест!
Не заметив, как кровью шаги отмечала на склонах.
Ты готовил коварную, жуткую, жалкую месть,
Предвкушая овации после земного поклона.
На одной из дорог я свернула некстати, прости.
Я устала твердить, что верна я, верна, да, верна!
Наше завтра с тобой, очевидно, уже не в чести.
А итог – некролог по любви, и я снова одна.