Л.К.
Не потому, что я тебя люблю, а потому, что ты меня не любишь,
Пишу я этот очень грустный стих,
Ты больше не вернёшься, меня не приголубишь,
А я теперь и сам не свой, не умер, а затих.
Был дождь в июне, и казалось,
Что наше счастье на двоих
Навечно. Ты ведь мне призналась,
И я поверил, я был псих.
Твои глаза ещё не лгали,
И я им верил, как Творцу,
Ведь столько было в них печали,
Идущей к твоему лицу.
Был дождь в июне, ты свой зонтик
Мне отдала, и под дождем
Стоял я пьяный, словно гномик,
Не помню, ночью или днем.
Ты не давала передышки
Всем чувствам, кои так сплелись,
Ну, что хотела от парнишки
Ты, ангел мой, и всё лились
Такие сладостные грёзы,
Что я любим, что я поэт.
Ты пересчитывала звёзды,
Которых уже больше нет.
Я плакал часто, но напрасно,
Ведь ты оставила меня,
И было это так ужасно,
Так неожиданно, что я
Сошёл с ума, и до сих пор
Мой ум, как пёс голодный в клетке,
Душа пуста, как коридор,
Иль как сова на черной ветке.
И я готов тебя простить,
Но не вернешься ты, я знаю,
Ведь ты сумела позабыть
Парнишку, встреченного в мае.
Но порвалась от боли нить,
И ты меня уже не любишь,
Мне ж до креста тебя любить,
Хоть ты об этом знать не будешь.