Ничего не нужно кроме
сока нескольких растений...
Я тебе построю домик
из моих стихотворений.
Я тебе устрою праздник
при свечах из многоточий.
Тот, кто лжет и жжет, и дразнит,
пусть возьмет остаток ночи.
В сгиб локтя - щепотку соли,
под подушку - льдинку неба...
Да не будет большей боли,
чем моя. Не был, но не был
златом жиденький песочек
на зубах, в горсти и в горле.
Тот, кто выше всех высочеств,
будь то плут, разбойник, вор ли,
пусть отдаст кусочек порчи,
как парчи, на шлейф для платья.
Ничего не нужно корчить
из себя. Но черной знати
всех моих четверостиший
верно служит ветер, ветер...
Тот, кто высечен и вышит
на губах - не свят, но светел.
Свет мой! С медом или с ядом
осуши не куб, но кубок, -
"дорогая, сядем рядом"...
ломок, мал, высок, и хрупок
твой изъеденный прибоем
берег, сумрак, камень, хлеб ли.
Любо, любо мне любое
слово, выросшее стеблем
сквозь тетрадный лист. Знакома
жадным жажда повторений.
Но тебя не будет дома
для моих стихотворений.
