На гвоздь вороньих криков
прибьёт меня с утра
похмелье жизни дикой,
межвременья пора
вот белая аллея
с рябиной посреди –
о, как она, алея,
мне взгляд разбередит
и ясеней бессилье
зашепчется во мне,
с их мёртвой эскадрильей,
привязанной к зиме
но день восходит сонный
и держит в облаках
снег, заново рождённый,
как сына на руках
