Собаку жалко выгнать со двора,
Гул ветра не похож на песню Леля,
У Пушкина – унылая пора,
А у меня с утра – синдром похмелья.
Лист в золоте и ржавый как металл,
У Пушкина – очей очарованье,
А я пластинку «Орбит» пожевал:
Боль в голове, но свежее дыханье.
Нависли мокрой губкой небеса,
И непролазно грязной стала нива,
У Пушкина – прощальная краса,
А у меня мечта – бутылка пива.
Не пишется про осень. Дело в том,
Что видишь у себя перед глазами:
Пред Пушкиным стоял пастух с рожком,
Передо мной – мой шеф с кадровиками.