Пишу поэму ли про ночь
В серебряных холодных нитях,
Пишу про день ли, чтоб толочь
Муку из слов печалью скрытых –
Всегда стоит передо мной
Холодный остов монумента –
Помётом птичьим, как лапшой
Забрызгана его жилетка.
Увы, в том участь и моя –
Воспеть страну, себя возвысив,
Остаться камнем на века,
Не став при этом подлой крысой...