Е. Шарафиева
Прилетел ко мне мой ангел на метле,
Посмотрел в глаза, спросил: "Ну как ты тут?
Я так долго не скитался по земле -
Я не знаю, как теперь тебя зовут.
Раньше, помнится, я звал тебя Аннет.
Или Муркой... ты еще любила петь.
Я не видел тебя много сотен лет -
Сколько раз тебе досталось умереть?
В этой жизни, Жанна, тоже все прошло -
Завтра утром на костре тебя казнят".
И исчез, пришпорив лихо помело.
Я не Жанна. Мне в вино добавят яд.
Прилетел ко мне мой ангел на метле,
Посмотрел в глаза, под нимбом почесал,
Погрустнел и обратился к высоте:
Что ж ты, Петр, мне не те бумаги дал?
Долго рылся в папке, грыз с тоски крыло,
Что-то считывал по линиям руки.
Матюкнулся, сел опять на помело
И умчался в аравийские пески.
Знаю, он примчится снова. Я вина
Приготовлю, позову гостей к столу.
Все сбылось. Я яд свой выпила до дна.
Ангел - пьяный от расстройства - спит в углу.