Белоголовых гор, синеющие склоны
Закутались в манто из облаков.
А искорка в твоих глазах зеленых
Приманка для таких же дураков,
Как я. Под стук колес вагонных
Смотрю в полуоткрытое окно
И наяву мерещатся мне стоны,
Что между нами быть могли бы, но...
Не случились. Ты сидишь напротив,
Укрывшись книгой. Скоро Туапсе.
Я выхожу. Навряд ли вы поймете,
Насколько не хотел я быть, как все,
Попутчиком, но вечер не задался,
Нам подарив соседей-мудаков.
И, кажется, вчера я перебрал всё,
Что смог... Сойду, и был таков.
В чем тут мораль, не знаю, право слово.
Ах! Как мне жаль, что жизнь так бестолкова.